Тридцать первое декабря. Со старым годом уже простились, до Нового остались считанные минуты. Я и мой муж Сашка в этом году вдвоем встречаем праздник. Я в платье, он - в костюме Деда Мороза, дурачок. Шампанское открыто, телевизор негромко бормочет голосом президента, а я улыбаюсь. Долгожданная ночь наступила, все хорошо у нас, все живы-здоровы, стол, как говорится, ломится от еды и я готовлюсь встретить 1 января с самым любимым на свете человеком. Счастье. Сашка разливает шампанское по бокалам, мы слушаем бой курантов и считаем вслух ...десять...одиннадцать...двенадцать! "Двенадцать" мы сказали в полной тишине, потому что телевизор вдруг выключился, а в квартире стало темно. Я выхожу в коридор и вижу, что в подъезде тоже не видно ни зги. Пока Сашка вышел на лестничную клетку, достаю свечи. В их тусклом свете не видно почти ничего вокруг и становится как-то грустно, что мы даже не выпили шампанского и не крикнули "с Новым годом!". В коридоре хлопнула дверь - Сашка вернулся. Только чего это он, света-то по-прежнему нет. Иду к входной двери и вижу знакомый силуэт. Спрашиваю что случилось - молча проходит мимо меня, садится за стол и начинает...есть?!
Я в недоумении хочу подойти, но слышу от мужа недовольное бормотание. Еще пару раз спрашиваю про свет - ноль реакции. В непонятках, сердитая, решаю зайти к соседям узнать что к чему. Звоню в дверь, но никто не открывает. Что за дела такие? Звоню настойчивей и прислушиваюсь - тишина. Со злости пинаю дверь и в лучших традициях фильмов ужасов, и не только, дверь со скрипом медленно отворяется, открывая мне бездонную темноту безмолвной квартиры. Медленно и осторожно, как привидение, заплываю в квартиру и что-то тоненько пищу про свет и "ктонибудьдома?". Мне не то что не по себе - мне уже очень страшно. Я боюсь не монстров или вампиров, не. Мне жутко от этой неизвестности. Тысяча вопросов
промелькнуло в моей голове, пока я доползла до кухни. Сосед сидит на стуле, откинув голову назад, из его рта что-то течет, а глаза закатились так, что не видно зрачков. Его жена лежит на полу лицом вниз, пальцы рук скрючены в какие-то безумные узлы, а ноги словно кто-то развернул коленями назад. Все это я заметила в одну секунду, а в другую я одним прыжком оказываюсь в коридоре, но не могу идти дальше, потому что в коридоре, прямо за входной дверью, лицом к стене, лежит мужчина в костюме Деда Мороза. Я не переворачиваю его - я и так уже знаю, что он мертв и что это мой Сашка. Мне понадобилось много времени, чтобы понять, что кто-то в моей квартире, кто-то, кто поедает наше мясо, вовсе не мой муж. Как в бреду я захожу к себе домой, подхожу к неподвижному теперь силуэту в костюме, дрожащей рукой подношу свечку поближе