Скрип-скрип…
Сижу на стареньком, потрепанном стуле. Достался мне от предыдущих хозяев этой квартиры, что называется “в наследство”. Слегка раскачиваюсь, взгляд устремлен в одну точку плотно занавешенных окон. Тускло горит лампа ночника. Не будь бы этого света - с ума сойти, как коврижку съесть. С ним легче, разум борется и сопротивляется реальности.
Скрип-скрип…
Занавески тихонько колышутся в тишине комнаты. Ничего страшного – просто ветер. Нужно не забыть закрыть форточку на ночь. По полу уже тянет морозный сквознячок - в прогнозе обещали -21.
Скрип-скрип…
Взгляд порскнул на дисплей электронных часов и тут же заторопился обратно. Без двенадцати час. Сегодня рановато – может, успею выспаться.
Скрип-скрип…
Во дворе забрехала собака. Глухо и низко, должно быть матёрая, здоровенная псина. Вчера видел такую в стае, рывшейся в мусорных мульдах за домом. Бабушка явно с кавказцем загуляла. А мама – с крокодилом. Бедное животное.
Скрип…
Тихий всхлип могучего кобеля и мгновенная тишина. Почему-то подумалось, что это именно кобель. Не знаю, может и сука. Теперь все равно. Ну что, вперед, к окну. Тоненькая щелочка между штор – моя замочная скважина в ночной снежный мир. Сугробы, вытоптанные дорожки, автомобили с шикарными снежными шапками. Зубочистки фонарных столбов, мрачно освещающие дворовую пустошь.
Неужели? Да, верно. Детская каруселька застыла посреди двора в величественном и гордом покое. До завтра она уже не двинется. А там набежит оголтелая детвора и со смехом и гиканьем закружится на этом тупом куске металла. И позже, ночью. “Скрип-скрип”.
Не в силах смотреть на эту гадость, отвел взгляд, опустил его. На снегу, нанесённом на мой балкон, отпечатались тоненькие детские ножки. Знают, что я подслушиваю. Знают, что подглядываю.
- До завтра, - шепчу и ухмыляюсь сам себе. И почему человек имеет такую дурную привычку – приспосабливаться?
Выпей минералки и попробуй еще раз.